Добавить новый блогКем я хотел стать для своих детей и кем стал
До того, как у меня появились дети, я мечтал быть идеальным отцом.
Я знал всё. Я был терпеливым, мудрым, сильным. Я редко кричал. Я всегда находил время. Я читал сказки перед сном, строил замки из лего и никогда не уставал. Я учился быть идеальным отцом...
В моей голове я был супергероем. Без плаща. Без маски. Но с огромным сердцем, которое умещало в себя всю любовь мира.
А потом появились дети...
И я понял, что ничего не знаю. Что я устаю. Что срываюсь. Что иногда мне хочется закрыться в ванной и просто молчать какое-то время.
Я хотел быть героем. А стал просто человеком. Уставшим. Несовершенным. Иногда злым.
Шли годы... Дети росли...
Я пытался быть для них примером. Я работал до седьмого пота, чтобы у них было всё. Я таскал их на руках, когда они болели. Я сидел ночами у кроватки, слушая их дыхание.
Однажды моя Дочь сказала:
— Пап, ты ничего не понимаешь. Ты просто старый.
Средний Сын добавил:
— Мой кумир — вот этот блогер. Он крутой. Он живёт, как хочет. А ты нет.
Я стоял и смотрел на...
Я знал всё. Я был терпеливым, мудрым, сильным. Я редко кричал. Я всегда находил время. Я читал сказки перед сном, строил замки из лего и никогда не уставал. Я учился быть идеальным отцом...
В моей голове я был супергероем. Без плаща. Без маски. Но с огромным сердцем, которое умещало в себя всю любовь мира.
А потом появились дети...
И я понял, что ничего не знаю. Что я устаю. Что срываюсь. Что иногда мне хочется закрыться в ванной и просто молчать какое-то время.
Я хотел быть героем. А стал просто человеком. Уставшим. Несовершенным. Иногда злым.
Шли годы... Дети росли...
Я пытался быть для них примером. Я работал до седьмого пота, чтобы у них было всё. Я таскал их на руках, когда они болели. Я сидел ночами у кроватки, слушая их дыхание.
Однажды моя Дочь сказала:
— Пап, ты ничего не понимаешь. Ты просто старый.
Средний Сын добавил:
— Мой кумир — вот этот блогер. Он крутой. Он живёт, как хочет. А ты нет.
Я стоял и смотрел на...
- Жалоба
Зачем умирать, если всё только началось?
(Размышление о главном страхе человека)
Этот вопрос обычно приходит ночью. Или ранним утром, когда за окном еще темно, а ты лежишь и смотришь в потолок. В голове крутится одна и та же пластинка: «Какая разница? Всё равно всё исчезнет. Карьера сгорит, дети вырастут и забудут, дом развалится. Зачем тогда этот бег по кругу?»
Вопрос смерти пугает нас не потому, что там — неизвестность. Он пугает нас тем, что здесь — конечность. Осознание того, что песочные часы перевернули один раз и второго не будет, бьет под дых.
Но давайте посмотрим на эту проблему с другой стороны. Попробуйте представить обратную ситуацию. Представьте, что вы бессмертны. Буквально. Вы живете вечно. Вам тысяча лет, десять тысяч, миллион. Вы видели рождение и гибель континентов. Вы помните динозавров.
Что происходит с ценностью времени к пятисотому году вашей жизни? Она обнуляется. Если впереди вечность, значит, книгу можно дочитать завтра. И через сто лет. И через тысячу. Любовь можно отложить на следующую эпоху....
Этот вопрос обычно приходит ночью. Или ранним утром, когда за окном еще темно, а ты лежишь и смотришь в потолок. В голове крутится одна и та же пластинка: «Какая разница? Всё равно всё исчезнет. Карьера сгорит, дети вырастут и забудут, дом развалится. Зачем тогда этот бег по кругу?»
Вопрос смерти пугает нас не потому, что там — неизвестность. Он пугает нас тем, что здесь — конечность. Осознание того, что песочные часы перевернули один раз и второго не будет, бьет под дых.
Но давайте посмотрим на эту проблему с другой стороны. Попробуйте представить обратную ситуацию. Представьте, что вы бессмертны. Буквально. Вы живете вечно. Вам тысяча лет, десять тысяч, миллион. Вы видели рождение и гибель континентов. Вы помните динозавров.
Что происходит с ценностью времени к пятисотому году вашей жизни? Она обнуляется. Если впереди вечность, значит, книгу можно дочитать завтра. И через сто лет. И через тысячу. Любовь можно отложить на следующую эпоху....
Мамины вкусняшки: Дипломатия еды или тайный язык любви?
Или как отказаться от десятого пирожка и не обидеть маму
Знаете, есть такой негласный закон физики: «Количество маминых вкусняшек, которое она пытается впихнуть в тебя при встрече, прямо пропорционально времени твоего отсутствия».
Я проверял. Это работает безотказно.
Вчера заехал к маме на полчаса. «Полчаса, мам, я просто забежал сказать привет». Через 15 минут я стоял на пороге с пакетом, в котором поместилось бы всё содержимое холодильника средней семьи. Там были:
- Три банки варенья.
- Пакет домашних яблок.
- Половина огромного пирога.
- И отдельно — завернутый в фольгу кусок мяса, который мама держала в морозилке «для особого случая». Видимо, мой приход и был этим случаем.
И это при том, что я сказал: «Мам, у нас всё есть. Мы не голодаем».
Она кивнула. И положила ещё одну банку.
Почему мы не имеем право отказаться?
Потому что мамины вкусняшки — это не еда. Это её способ сказать: «Я думаю о тебе. Я волнуюсь. Я хочу, чтобы у тебя всё было хорошо».
Когда она суёт тебе пакет с картошкой, хотя у тебя...
Чему научил меня Тихий сад
Прежде, чем написать историю Тихого сада, я проживаю её. Я испытываю мощные эмоции, которые не получишь на вечеринке, увидев фантастическое кино или нереальное чудо в реальной жизни. Это всё мелко, в сравнении с той эмоцией, что даёт Тихий сад.
Я закрываю глаза — и вижу Маму. Её руки. Они уже не те, что были двадцать лет назад: Пальцы чуть скрючены, кожа сухая, вены проступают синими нитями. Но именно этими руками она каждое утро перебирает пакеты. Ищет, что бы такого положить внукам.
Она стоит у плиты, гремит кастрюльками. Варит суп, хотя мы говорили ей: «Мам, не надо, у нас всё есть». Но она не слышит. Вернее, слышит другое — голос внутри, который шепчет: «Пока ты можешь — дай. Пока они берут — ты нужна».
Вчера она передала банку варенья. Прошлогоднего, смородинового. Я хотел сказать: «Мам, оно же засахарилось». Но увидел её глаза — и проглотил слова. Она смотрела на эту банку так, будто передавала не варенье, а частицу себя. Свою заботу. Свой страх, что однажды её не станет. Свою...
Я закрываю глаза — и вижу Маму. Её руки. Они уже не те, что были двадцать лет назад: Пальцы чуть скрючены, кожа сухая, вены проступают синими нитями. Но именно этими руками она каждое утро перебирает пакеты. Ищет, что бы такого положить внукам.
Она стоит у плиты, гремит кастрюльками. Варит суп, хотя мы говорили ей: «Мам, не надо, у нас всё есть». Но она не слышит. Вернее, слышит другое — голос внутри, который шепчет: «Пока ты можешь — дай. Пока они берут — ты нужна».
Вчера она передала банку варенья. Прошлогоднего, смородинового. Я хотел сказать: «Мам, оно же засахарилось». Но увидел её глаза — и проглотил слова. Она смотрела на эту банку так, будто передавала не варенье, а частицу себя. Свою заботу. Свой страх, что однажды её не станет. Свою...
Последнее «Доброе утро»
Она писала каждое утро...
«Доброе утро, мои хорошие! Пусть день будет удачным. Я вас люблю.»
Сообщение приходило в 7:02. Всегда в 7:02. Как по будильнику, который заведён на любовь.
Дети читали. Не всегда отвечали. У кого-то была работа, у кого-то пробки, у кого-то просто не было сил набирать «И тебе доброго, мам». Они думали: «Я отвечу позже». «Я позвоню вечером». «Никуда она не денется».
А она ждала...
Она сидела в пустой квартире, где каждая комната пахла их детством, и смотрела на экран телефона. Ждала хотя бы смайлик. Хотя бы точку. Хотя бы что угодно, что скажет ей: «Мы тебя слышим. Мы тебя любим. Мы помним, что ты есть».
Но телефон молчал...
Она писала вечером: «Спокойной ночи, мои родные. Сладких снов. Я вас обнимаю».
И снова тишина...
Иногда кто-то из детей кидал стикер. Один раз кто-то написал «споки». Она перечитывала это «споки» полчаса, улыбаясь сквозь слёзы. Ей было достаточно одной буквы, чтобы почувствовать себя нужной.
Но чаще — ничего...
Она не жаловалась. Она никогда не...
«Доброе утро, мои хорошие! Пусть день будет удачным. Я вас люблю.»
Сообщение приходило в 7:02. Всегда в 7:02. Как по будильнику, который заведён на любовь.
Дети читали. Не всегда отвечали. У кого-то была работа, у кого-то пробки, у кого-то просто не было сил набирать «И тебе доброго, мам». Они думали: «Я отвечу позже». «Я позвоню вечером». «Никуда она не денется».
А она ждала...
Она сидела в пустой квартире, где каждая комната пахла их детством, и смотрела на экран телефона. Ждала хотя бы смайлик. Хотя бы точку. Хотя бы что угодно, что скажет ей: «Мы тебя слышим. Мы тебя любим. Мы помним, что ты есть».
Но телефон молчал...
Она писала вечером: «Спокойной ночи, мои родные. Сладких снов. Я вас обнимаю».
И снова тишина...
Иногда кто-то из детей кидал стикер. Один раз кто-то написал «споки». Она перечитывала это «споки» полчаса, улыбаясь сквозь слёзы. Ей было достаточно одной буквы, чтобы почувствовать себя нужной.
Но чаще — ничего...
Она не жаловалась. Она никогда не...
