Добавить новый блогМаленькая рука Сына
Большая рука лежит на столе. Ладонью вверх. Кожа грубая, как наждак. У основания указательного пальца — старая мозоль, похожая на маленький вулкан, который давно потух. На костяшке среднего — свежий порез, уже затянувшийся, но ещё розовый. Линия жизни пересечена белым шрамом — память о том, как однажды нож соскользнул.
Рядом, на той же поверхности, появляется другая рука. Она кладётся прямо в центр большой ладони. Исчезает. Как снежинка, упавшая в нагретую землю.
Кожа этой маленькой руки — гладкая, полупрозрачная. Сквозь неё едва заметно проступают голубые жилки. Пальцы — тонкие, мягкие, с крошечными луночками у ногтей. Ни одной мозоли. Ни одного шрама. Только складочки на сгибах — чистые, как линии на карте, которую ещё не успели измять.
Большая рука не прячет маленькую. Она её хранит.
Она знает, что однажды маленькая рука вырастет. На ней появятся свои мозоли, свои трещины, свои шрамы. Она научится сжиматься в кулак и разжиматься для рукопожатия.
Но пока... Пока она просто лежит в центре...
Рядом, на той же поверхности, появляется другая рука. Она кладётся прямо в центр большой ладони. Исчезает. Как снежинка, упавшая в нагретую землю.
Кожа этой маленькой руки — гладкая, полупрозрачная. Сквозь неё едва заметно проступают голубые жилки. Пальцы — тонкие, мягкие, с крошечными луночками у ногтей. Ни одной мозоли. Ни одного шрама. Только складочки на сгибах — чистые, как линии на карте, которую ещё не успели измять.
Большая рука не прячет маленькую. Она её хранит.
Она знает, что однажды маленькая рука вырастет. На ней появятся свои мозоли, свои трещины, свои шрамы. Она научится сжиматься в кулак и разжиматься для рукопожатия.
Но пока... Пока она просто лежит в центре...
- Жалоба
Что такое старость
Мы все боимся стареть...
Не потому что боимся смерти. А потому что боимся стать ненужными.
Дети вырастают. У них свои дела, свои заботы, свои лужи, по которым они бегают — только мы уже не видим этого. Нам присылают фото в мессенджере. Размытое, наспех: «Всё норм, целую».
И мы верим. Потому что хотим верить...
Раньше он звонил каждый вечер. «Пап, как дела? Что ел?» Теперь звонки реже, раз в неделю...
Это не потому что он плохой. Он просто живёт свою жизнь. У него своя работа, свои проблемы, своя усталость.
А у нас — тишина...
Тишина в доме, где раньше гремели игрушки и смеялись друзья. Тишина на кухне, где стоял запах его любимых блинчиков. Тишина в сердце, которое всё ещё помнит, как оно билось быстрее, когда он делал первый шаг.
Время отнимает силы...
Сначала ты перестаёшь бегать по лестнице. Потом — поднимать тяжёлые сумки. Потом — просыпаться без боли в спине.
Ты смотришь в зеркало и видишь чужого человека. Морщины глубже, взгляд тусклее, руки дрожат.
«Когда я успел постареть?» —...
Не потому что боимся смерти. А потому что боимся стать ненужными.
Дети вырастают. У них свои дела, свои заботы, свои лужи, по которым они бегают — только мы уже не видим этого. Нам присылают фото в мессенджере. Размытое, наспех: «Всё норм, целую».
И мы верим. Потому что хотим верить...
Раньше он звонил каждый вечер. «Пап, как дела? Что ел?» Теперь звонки реже, раз в неделю...
Это не потому что он плохой. Он просто живёт свою жизнь. У него своя работа, свои проблемы, своя усталость.
А у нас — тишина...
Тишина в доме, где раньше гремели игрушки и смеялись друзья. Тишина на кухне, где стоял запах его любимых блинчиков. Тишина в сердце, которое всё ещё помнит, как оно билось быстрее, когда он делал первый шаг.
Время отнимает силы...
Сначала ты перестаёшь бегать по лестнице. Потом — поднимать тяжёлые сумки. Потом — просыпаться без боли в спине.
Ты смотришь в зеркало и видишь чужого человека. Морщины глубже, взгляд тусклее, руки дрожат.
«Когда я успел постареть?» —...
Отец
Молодая семья с единственным ребенком - дочкой Юлькой, которой 10 лет, и она может оставаться ненадолго дома одна. Родители оставляли дочурку, когда ездили в супермаркет. На поезду уходило не более сорока минут. Но последняя поездка затянулась на несколько часов. Юля сидела напротив часов и не отводила от них взгляда, прислушиваясь, в ожидании звука дверного замка.
Дверь открывается, и на пороге стоит отец. Один... От него странные запахи, будто обливался разными лекарствами. Дочь спрашивает:
- Где мама?
Отец говорит неправду, мол в магазин зашла, и так несколько дней. Пока Юля не подошла и не спросила прямо:
- Мама не придет?
Через полчаса отец с дочкой сидят у могилы матери, дочь спрашивает:
- Почему ты не сказал?
Отец со слезами:
- Дочка, я не мог... Не мог...
Дочь уже в более осознанном возрасте размышляя, о том, что отец пытался скрыть праду, долгое время, приходит к выводу, что в смерти матери полностью виноват он.
Она отстранилась от него, исчезает с его поля зрения. Взяв с собой...
Дверь открывается, и на пороге стоит отец. Один... От него странные запахи, будто обливался разными лекарствами. Дочь спрашивает:
- Где мама?
Отец говорит неправду, мол в магазин зашла, и так несколько дней. Пока Юля не подошла и не спросила прямо:
- Мама не придет?
Через полчаса отец с дочкой сидят у могилы матери, дочь спрашивает:
- Почему ты не сказал?
Отец со слезами:
- Дочка, я не мог... Не мог...
Дочь уже в более осознанном возрасте размышляя, о том, что отец пытался скрыть праду, долгое время, приходит к выводу, что в смерти матери полностью виноват он.
Она отстранилась от него, исчезает с его поля зрения. Взяв с собой...
Прощание Снеговика
Меня слепили из первого снега. Того самого, который обычно предательски чернеет к вечеру и превращается в грязную лужу у бордюра. Но мне повезло. Дети лепили меня весело, с криками, суматошно катая тяжелые шары. Они вложили в меня два уголька вместо глаз и самую красивую морковку, которую нашли дома. Они убежали, а я остался. Стоять под фонарем. Смотреть на падающий снег. Я думал, что умру вместе с ночью, но мороз ударил сильнее, и моя вода превратилась в лед. Я выжил.
Мое первое воспоминание — смех. Меня поставили прямо напротив окна, чтобы дети видели меня из теплой кухни. Я был их стражем. По ночам во двор выходили другие люди. Помню парня и девушку. Он так сжимал её руку, что боялся дышать. Он говорил-говорил-говорил какие-то глупости про звезды, путался в словах, краснел. А она просто стояла рядом и улыбалась той самой улыбкой, ради которой хочется двигать горы. Она смотрела на него, а он смотрел на неё. И они грели друг друга этим взглядом посреди стужи. Я стоял рядом и охранял...
Мое первое воспоминание — смех. Меня поставили прямо напротив окна, чтобы дети видели меня из теплой кухни. Я был их стражем. По ночам во двор выходили другие люди. Помню парня и девушку. Он так сжимал её руку, что боялся дышать. Он говорил-говорил-говорил какие-то глупости про звезды, путался в словах, краснел. А она просто стояла рядом и улыбалась той самой улыбкой, ради которой хочется двигать горы. Она смотрела на него, а он смотрел на неё. И они грели друг друга этим взглядом посреди стужи. Я стоял рядом и охранял...
Бирка "545"
Он родился в полумраке деревянного загона. Первое, что он запомнил — это запах влажной шерсти матери, тепло её бока и вкус густого, сладковатого молока. На ухе у коровы болталась жестяная бирка с цифрами «545». Теленок не умел читать, но эти цифры стали для него запахом мамы, звуком её дыхания и обещанием безопасности.
Мир казался простым: теплое вымя, мягкое сено, которое бросали люди, и ласковое слово «сынок». Мама произносила его тихо, вибрируя горлом, когда вылизывала его после сна. В этом слове была вся Вселенная.
Но однажды пришли злые люди. Они пахли табаком, перегаром и резиной сапог. Их голоса были громкими и грубыми. Мать почуяла их раньше, чем они вошли, и глухо замычала, прижимая теленка к стене. Но людей было много.
Когда на шею матери накинули веревку, она обернулась. Она смотрела на сына молча. В её больших темных глазах не было страха — там плескалась бесконечная, вселенская тоска. Это был немой крик: «Прости, сынок... Прощай...». Её увели куда-то за угол, откуда тянуло...
Мир казался простым: теплое вымя, мягкое сено, которое бросали люди, и ласковое слово «сынок». Мама произносила его тихо, вибрируя горлом, когда вылизывала его после сна. В этом слове была вся Вселенная.
Но однажды пришли злые люди. Они пахли табаком, перегаром и резиной сапог. Их голоса были громкими и грубыми. Мать почуяла их раньше, чем они вошли, и глухо замычала, прижимая теленка к стене. Но людей было много.
Когда на шею матери накинули веревку, она обернулась. Она смотрела на сына молча. В её больших темных глазах не было страха — там плескалась бесконечная, вселенская тоска. Это был немой крик: «Прости, сынок... Прощай...». Её увели куда-то за угол, откуда тянуло...
