Добавить новый блогЧто страшнее смерти
Знаете, чего я боюсь больше всего на свете?
Нет... Не смерти. Смерть — это точка. Это финал. Это когда отключают свет и можно наконец закрыть глаза.
Я боюсь другого...
Я боюсь вечера пятницы. Когда я сижу в своем старом продавленном кресле, в доме, который когда-то был полон детского смеха, а теперь — только скрип половиц и гул холодильника.
Я боюсь экрана телефона, который предательски молчит.
Раньше он разрывался от сообщений: «Пап, я опаздываю!», «Пап, купи хлеба.», «Пап, а ты нас заберешь?».
Я не знал, что такое тишина.
Теперь тишина мой незваный гость, которого не прогнать.
Дети выросли. Разлетелись. У них своя жизнь. Свои проблемы. Свои дети. Они звонят на новый год. Если не забывают. И только то...
Я не виню их... Честно...
Я сам был таким же. Молодым. Занятым. Вечно бегущим куда-то. Я тоже забывал перезвонить маме. Я тоже отмахивался: «Потом, мам, я занят».
Теперь «потом» наступило. И оно оказалось пустым.
Все, с кем я мог поболтать — уже там. За стеной. Под землей. В лучшем мире — я...
Нет... Не смерти. Смерть — это точка. Это финал. Это когда отключают свет и можно наконец закрыть глаза.
Я боюсь другого...
Я боюсь вечера пятницы. Когда я сижу в своем старом продавленном кресле, в доме, который когда-то был полон детского смеха, а теперь — только скрип половиц и гул холодильника.
Я боюсь экрана телефона, который предательски молчит.
Раньше он разрывался от сообщений: «Пап, я опаздываю!», «Пап, купи хлеба.», «Пап, а ты нас заберешь?».
Я не знал, что такое тишина.
Теперь тишина мой незваный гость, которого не прогнать.
Дети выросли. Разлетелись. У них своя жизнь. Свои проблемы. Свои дети. Они звонят на новый год. Если не забывают. И только то...
Я не виню их... Честно...
Я сам был таким же. Молодым. Занятым. Вечно бегущим куда-то. Я тоже забывал перезвонить маме. Я тоже отмахивался: «Потом, мам, я занят».
Теперь «потом» наступило. И оно оказалось пустым.
Все, с кем я мог поболтать — уже там. За стеной. Под землей. В лучшем мире — я...
- Жалоба
Кем я хотел стать для своих детей и кем стал
До того, как у меня появились дети, я мечтал быть идеальным отцом.
Я знал всё. Я был терпеливым, мудрым, сильным. Я редко кричал. Я всегда находил время. Я читал сказки перед сном, строил замки из лего и никогда не уставал. Я учился быть идеальным отцом...
В моей голове я был супергероем. Без плаща. Без маски. Но с огромным сердцем, которое умещало в себя всю любовь мира.
А потом появились дети...
И я понял, что ничего не знаю. Что я устаю. Что срываюсь. Что иногда мне хочется закрыться в ванной и просто молчать какое-то время.
Я хотел быть героем. А стал просто человеком. Уставшим. Несовершенным. Иногда злым.
Шли годы... Дети росли...
Я пытался быть для них примером. Я работал до седьмого пота, чтобы у них было всё. Я таскал их на руках, когда они болели. Я сидел ночами у кроватки, слушая их дыхание.
Однажды моя Дочь сказала:
— Пап, ты ничего не понимаешь. Ты просто старый.
Средний Сын добавил:
— Мой кумир — вот этот блогер. Он крутой. Он живёт, как хочет. А ты нет.
Я стоял и смотрел на...
Я знал всё. Я был терпеливым, мудрым, сильным. Я редко кричал. Я всегда находил время. Я читал сказки перед сном, строил замки из лего и никогда не уставал. Я учился быть идеальным отцом...
В моей голове я был супергероем. Без плаща. Без маски. Но с огромным сердцем, которое умещало в себя всю любовь мира.
А потом появились дети...
И я понял, что ничего не знаю. Что я устаю. Что срываюсь. Что иногда мне хочется закрыться в ванной и просто молчать какое-то время.
Я хотел быть героем. А стал просто человеком. Уставшим. Несовершенным. Иногда злым.
Шли годы... Дети росли...
Я пытался быть для них примером. Я работал до седьмого пота, чтобы у них было всё. Я таскал их на руках, когда они болели. Я сидел ночами у кроватки, слушая их дыхание.
Однажды моя Дочь сказала:
— Пап, ты ничего не понимаешь. Ты просто старый.
Средний Сын добавил:
— Мой кумир — вот этот блогер. Он крутой. Он живёт, как хочет. А ты нет.
Я стоял и смотрел на...
Зачем умирать, если всё только началось?
(Размышление о главном страхе человека)
Этот вопрос обычно приходит ночью. Или ранним утром, когда за окном еще темно, а ты лежишь и смотришь в потолок. В голове крутится одна и та же пластинка: «Какая разница? Всё равно всё исчезнет. Карьера сгорит, дети вырастут и забудут, дом развалится. Зачем тогда этот бег по кругу?»
Вопрос смерти пугает нас не потому, что там — неизвестность. Он пугает нас тем, что здесь — конечность. Осознание того, что песочные часы перевернули один раз и второго не будет, бьет под дых.
Но давайте посмотрим на эту проблему с другой стороны. Попробуйте представить обратную ситуацию. Представьте, что вы бессмертны. Буквально. Вы живете вечно. Вам тысяча лет, десять тысяч, миллион. Вы видели рождение и гибель континентов. Вы помните динозавров.
Что происходит с ценностью времени к пятисотому году вашей жизни? Она обнуляется. Если впереди вечность, значит, книгу можно дочитать завтра. И через сто лет. И через тысячу. Любовь можно отложить на следующую эпоху....
Этот вопрос обычно приходит ночью. Или ранним утром, когда за окном еще темно, а ты лежишь и смотришь в потолок. В голове крутится одна и та же пластинка: «Какая разница? Всё равно всё исчезнет. Карьера сгорит, дети вырастут и забудут, дом развалится. Зачем тогда этот бег по кругу?»
Вопрос смерти пугает нас не потому, что там — неизвестность. Он пугает нас тем, что здесь — конечность. Осознание того, что песочные часы перевернули один раз и второго не будет, бьет под дых.
Но давайте посмотрим на эту проблему с другой стороны. Попробуйте представить обратную ситуацию. Представьте, что вы бессмертны. Буквально. Вы живете вечно. Вам тысяча лет, десять тысяч, миллион. Вы видели рождение и гибель континентов. Вы помните динозавров.
Что происходит с ценностью времени к пятисотому году вашей жизни? Она обнуляется. Если впереди вечность, значит, книгу можно дочитать завтра. И через сто лет. И через тысячу. Любовь можно отложить на следующую эпоху....
Мамины вкусняшки: Дипломатия еды или тайный язык любви?
Или как отказаться от десятого пирожка и не обидеть маму
Знаете, есть такой негласный закон физики: «Количество маминых вкусняшек, которое она пытается впихнуть в тебя при встрече, прямо пропорционально времени твоего отсутствия».
Я проверял. Это работает безотказно.
Вчера заехал к маме на полчаса. «Полчаса, мам, я просто забежал сказать привет». Через 15 минут я стоял на пороге с пакетом, в котором поместилось бы всё содержимое холодильника средней семьи. Там были:
- Три банки варенья.
- Пакет домашних яблок.
- Половина огромного пирога.
- И отдельно — завернутый в фольгу кусок мяса, который мама держала в морозилке «для особого случая». Видимо, мой приход и был этим случаем.
И это при том, что я сказал: «Мам, у нас всё есть. Мы не голодаем».
Она кивнула. И положила ещё одну банку.
Почему мы не имеем право отказаться?
Потому что мамины вкусняшки — это не еда. Это её способ сказать: «Я думаю о тебе. Я волнуюсь. Я хочу, чтобы у тебя всё было хорошо».
Когда она суёт тебе пакет с картошкой, хотя у тебя...
Чему научил меня Тихий сад
Прежде, чем написать историю Тихого сада, я проживаю её. Я испытываю мощные эмоции, которые не получишь на вечеринке, увидев фантастическое кино или нереальное чудо в реальной жизни. Это всё мелко, в сравнении с той эмоцией, что даёт Тихий сад.
Я закрываю глаза — и вижу Маму. Её руки. Они уже не те, что были двадцать лет назад: Пальцы чуть скрючены, кожа сухая, вены проступают синими нитями. Но именно этими руками она каждое утро перебирает пакеты. Ищет, что бы такого положить внукам.
Она стоит у плиты, гремит кастрюльками. Варит суп, хотя мы говорили ей: «Мам, не надо, у нас всё есть». Но она не слышит. Вернее, слышит другое — голос внутри, который шепчет: «Пока ты можешь — дай. Пока они берут — ты нужна».
Вчера она передала банку варенья. Прошлогоднего, смородинового. Я хотел сказать: «Мам, оно же засахарилось». Но увидел её глаза — и проглотил слова. Она смотрела на эту банку так, будто передавала не варенье, а частицу себя. Свою заботу. Свой страх, что однажды её не станет. Свою...
Я закрываю глаза — и вижу Маму. Её руки. Они уже не те, что были двадцать лет назад: Пальцы чуть скрючены, кожа сухая, вены проступают синими нитями. Но именно этими руками она каждое утро перебирает пакеты. Ищет, что бы такого положить внукам.
Она стоит у плиты, гремит кастрюльками. Варит суп, хотя мы говорили ей: «Мам, не надо, у нас всё есть». Но она не слышит. Вернее, слышит другое — голос внутри, который шепчет: «Пока ты можешь — дай. Пока они берут — ты нужна».
Вчера она передала банку варенья. Прошлогоднего, смородинового. Я хотел сказать: «Мам, оно же засахарилось». Но увидел её глаза — и проглотил слова. Она смотрела на эту банку так, будто передавала не варенье, а частицу себя. Свою заботу. Свой страх, что однажды её не станет. Свою...
