Она ждала его в мастерской, среди запаха кожи и воска. Он вошёл, стряхивая утренний дождь с плеч.
— Ты опоздал. — Сказала она, не оборачиваясь.
— Я готовил подарок. — Ответил он, приближаясь.

Его пальцы коснулись её затылка, где выбилась прядь волос. Она вздрогнула, но не отстранилась.
— Какой?
— Этот.
Он расстегнул сумку, которую нёс на плече. Внутри лежал ошейник из чёрной кожи, прошитый вручную, с серебряной застёжкой.

— Примерь! — Шепнул он, и его голос стал ниже.

Она молча наклонила голову, открывая шею. Его руки легли ей на горло, застёгивая пряжку. Кожа скользнула по коже. Он затянул ровно настолько, чтобы она чувствовала каждое движение, каждый вздох.
— Туго? — Спросил он, касаясь губами её виска.
— В самый раз. — Выдохнула она.

Он развернул её к себе. В свете лампы ошейник блестел, как вторая кожа. Она подняла на него глаза — тёмные, влажные, готовые.
— А теперь... — Сказал он, беря её за подбородок. — Покажи мне, что ты умеешь благодарить.

Она опустилась на колени, не разрывая зрительного контакта. Запах кожи смешался с запахом их дыхания.

За окном шумел дождь.
В мастерской было жарко.