Они встретились в книжном магазине в дождливый вторник.

Она пришла за сборником стихов, который никто не покупал уже лет десять. Он — прятался от ливня, хотя навигатор упрямо твердил, что до дома ещё два километра.

Она взяла с полки последний экземпляр. Он протянул руку к той же книге за секунду до неё.
— Простите. — Сказал он, отдёргивая ладонь. — Я не хотел.
— Вы хотели её прочитать? — Спросила она, глядя на него сквозь влажные ресницы.
— Нет. — Ответил он. — Я вообще не очень люблю поэзию. Просто увидел обложку. Она показалась мне знакомой.
Она улыбнулась и протянула книгу ему.
— Возьмите. Я уже знаю эти стихи наизусть.
Он не взял. Вместо этого предложил выпить кофе.

Дальше была жизнь. Неспешная, как утренний чай. Они не сбегали вместе на край света, не совершали безумств, не писали друг другу писем кровью.

Он просто остался.
Она болела — он варил куриный бульон и читал вслух дурацкие анекдоты, чтобы она улыбнулась сквозь температуру.

У него был тяжёлый период на работе — она молча...